мини-фик

[Intern-slash]

Название: Один день
Автор: henrietta666
Бета: нет
Жанр: слэш
Фандом: сериал "Интерны"
Пейринг: Быков/Левин
Рейтинг: что-то среднее между PG-13 и R
Саммари: моя версия 20 серии. POV Быков,ООС Быкова (ИМХО. Хотя..кто знает,что он там себе думает..)
Размещение: с указанием автора и оповещением его самого об этом))

Утро. Новый рабочий день. Иду по коридору, уже по привычке отыскивая глазами среди множества белых халатов щупленькую невысокую фигурку. Почему меня всегда тянет хоть как-нибудь его задеть? Наверно, чтобы в очередной раз услышать обиженное «Ну Андрей Евгеньевич..», увидеть, как он привычным жестом поправляет на переносице свои нелепые очки.. А впрочем, не знаю.. Не хочу задумываться.. Не сегодня.. Не сейчас..
А вот и он.. Стоит в стороне от всех, один, как всегда..
- Ну что, сиротинушка, не один я такой в отделении, товарищи твои тебя тоже не любят. Ну вот опять.. Не могу удержаться..
- С чего вы взяли? – не заметил подвоха… Улыбается..
- Они вон вместе стоят, байки друг другу травят, а ты стоишь тут один и делаешь вид, что тебе не скучно.
- А может, я не хочу? Лобанов уже пятый раз эту историю рассказывает.
А у него красивые глаза.. Стоп, что это со мной? Ничего не понимая, уже на автомате выплескиваю на него поток своего «красноречия»..
- Не умеешь ты дружить, Левин.. Но не переживай, у Ленина тоже друзей не было.. А вот теперь придется задуматься.. Очень серьезно задуматься.. Разворачиваюсь, ухожу. Он бросает мне вслед обиженное:
- Я Левин, и у меня есть друзья! Почему мне кажется, что сегодня я перегнул палку?

День. Я решил. Надо выкинуть все это из головы. Просто выкинуть и все. Так будет лучше. Надо зайти в ординаторскую. Надо взять историю болезни Киселева. Подхожу к ординаторской. Оттуда слышатся сдавленные всхлипы. Тихонько приоткрываю дверь и почти тут же ее закрываю. В голове звучит: «Я Левин». А я сволочь. Противно.. От самого себя..

Вечер. Все нахлынуло с новой силой. Дикая смесь жалости и чувства вины. Не думал, что мне это знакомо. Он сидит на диване. Один, как всегда.. Почему мне кажется, что мы с ним похожи?
- Что, Левин, больных вылечил и скучно? Или день прошел, а из Нобелевского комитета так и не позвонили? Это уже практически рефлекс.. Видимо, бороться бесполезно..
- Вы были абсолютно правы – у меня нет друзей. И, наверно, уже не будет.
Подсаживаюсь к нему, начинаю молоть какую-то чушь.. Он лишь кивает в ответ, чуть не плача.. А, гори оно все..
- Ты в шахматы играешь?
Я сошел с ума.. Более чем уверен в этом.. Но теперь я знаю, что такое счастье.. Когда на тебя смотрят ТАКИМИ глазами..
- А через полгода этот же академик пишет статью с совершенно противоположным мнением, представляете?
Практически его не слушаю. Он заносит руку над шахматной доской, готовясь сделать ход. Не могу больше.. Беру его ладонь в свою, смотрю на него и говорю:
- Прости..
В его глазах – недоумение, удивление..и что-то еще, что я никогда не замечал..или просто не видел..не хотел видеть.. Он касается своими губами моих.. робко, неуверенно, боясь, что оттолкнут, не поймут, унизят, как всегда.. Прижимаю его к себе, отвечаю на поцелуй, глажу по волосам..
Трель сотового. Нас практически отбрасывает друг от друга. Он вынимает из кармана телефон. Краем глаза замечаю, что на дисплее высветилось «Люба». «Ну вот и все..» - успевает промелькнуть у меня в голове.. Но он отключает телефон, закрывает моими ключами изнутри дверь ординаторской и садится ко мне на колени..
Теперь я знаю, что такое счастье..