Название: ***
Автор: Prince Paradox (Helen Burns)
Бета: тю-тю
Пейринг: Быков/Ричардс
Рейтинг: PG-13
Статус: Закончено.
От автора: POV Быкова. Кретинская рефлексия, простите меня.
Да, шептать Кисегач в плечо чужое имя, конкретно - "Фил" - это провал; полный, фееричный, абсолютный пиздец. Зато как накрыло с головой, сногсшибательно, что эта эф в начале как последний выдох помирающего от бронхита прозвучала, даже с хрипом. Удивительно.
читать дальшеА всего-то и надо было моей фантазии (которая как плесень внутри меня с каждым днем растет да ширится, только чашки Петри подставляй) вспомнить прикосновения пальцев к пяткам в прошлую пятницу, да вскинутую голову и белую шею, и выпирающий острый кадык (этот вторник: у парнишки пошла кровь носом, а у меня внутри вроде как совесть закровоточила - вторую ночь пашет, да как я могу вообще быть таким? Оставил его на третью. Я безжалостен, но это, по крайней мере, все еще я), и все, прости-прощай.
Настюху не понял: может, заметила, может, не услышала. Молчит по-партизански; что-то все-таки не так, но это ли? Не спрашивать же: "Дорогая моя, а ты заметила, что прошлой ночью во время оргазма я назвал имя своего интерна? Нет? Ну и здорово".
Хорошо, что имя у него короткое, на выдох похожее; это вам не банальный Глеб (тьфу, о чем я?) или Сергей, или даже Саша - Ф-ф-ф-и-и-и-л.
А в голове ежечасно мысли маячковыми проблесками в штормовую августовскую ночь: "А ты все еще нормальный, доктор Быков?", осторожненько так спрашивает чужой голос в моей голове (вроде даже с акцентом).
Я не отвечаю, конечно, но задумываюсь накрепко, минут на пять, Цербером нависая над автоматом с кофе. Чертова машина барахлит.
А потом снова тупоголовые бактерии атакуют: Лобанов убивает больных действиями, Романенко - бездельем, Черноус - женщина, и этим все сказано, а этот - вообще отдельный и печальный разговор. Или не разговор: толку-то с ним разговаривать, когда у него пальцы такие.
Схожу с ума я. Уж кого любил, да всех как-то по-своему, а препарировать еще никого не хотелось. Этого - хочется. Во всех смыслах хочется. Развернуть, посмотреть, облизнуться плотоядно и приступить: где прячется твоя буржуйская душонка, рядом с сердцем ли, как я предполагал?
Где вертятся твои золотые шестеренки, которые заставляют вспоминать тебя, когда я с женщиной, вроде даже с любимой?
О, я так бы хотел тебя узнать! И себя не помешало бы тоже...
Либо ты, либо тебя; это не про животный мир, это про науку - либо ты станешь моим Павловым, а у меня слюна начнет течь при виде, либо я тебя приручу, иголочкой за крылышки и к тонкой хрустящей бумажке, а потом в рамочку. Трофей.